Кассандра Тарасова «Мыльные пузыри»

У одного из столов странствующей ярмарки резвилась детвора. Пёстрая плёнка с изображениями дельфинов и морских брызг переливалась на солнце. Повернёшь голову — и увидишь узор из морской пены.
В воздухе пахло фантазией и летали мыльные пузыри. На дне неглубоких пластмассовых мисок сверкала мыльная вода. Бока посуды, явно купленной в магазине дешёвых товаров, немного выцвели, но всё же на них можно было рассмотреть былые узоры и потемневшие от времени бумажные наклейки. На оранжевых — кактусы, песчаные холмы, скачущие лошади, на салатовых — цветы всех мастей, травинки из обрезков бумаги. На тёмно-зелёных — пёстрые птицы в густой листве. На синих — рыбы и дельфины, морской берег, усыпанный галькой. На жёлтых — зной пустыни и тайны затерянных гробниц с летучими мышами и опасными змеями. Красные горели кострами, пахли корицей и кардамоном. Белые играли снежинками на боках, дышали зимней вьюгой. Чёрные блестели звёздами из золотой и серебряной фольги, темнели тучами на ночном небосводе.

«Раздаём фантазии!» — гласила самодельная вывеска. Дети выбирали разноцветные миски, кидали в плетёную корзинку конфеты и брали у продавца, загорелого итальянца, длинные пластмассовые трубочки. Опуская один конец в воду, расплывающуюся радугой, она выдували мыльные пузыри и весело смеялись. Смеялся и Фабио — продавец сегодняшней радости.

Дети, выбравшие белые чашки, видели в отражении пузырьков снежные бури, а каждый хлопок был как рёв ветра или снежного барса, выпрыгнувшего из-за сугроба. Ну конечно: сегодня они исследователи-скалолазы в далёких горах! Надо убегать от барса! Быстрее, а не то догонит! Скалолаз случайно наткнулся на ковбоя, в гордом одиночестве скачущего по бескрайней прерии. Мальчики засмеялись и продолжили играть в фантазию.

— Я прошу прощения, — раздался мужской голос.

— Да-да? — Фабио поднял голову.

Перед ним стоял мужчина в сером костюме, на котором остались следы от лопнувших пузырей. А рядом — мальчик лет шести с горящими глазами: ему не терпелось присоединиться к общему празднику.

— О, выбирайте, молодой человек! Выбирайте! — итальянец развёл руками. — Кем бы вы хотели побыть сегодня? Какое путешествие хочешь, а?

— Морское, — улыбнулся мальчик.

— Но оно же бесценно! Только если у тебя нет чего-то такого же дорогого! — и он показал на корзину с конфетами.

Мальчик с надеждой посмотрел на отца — тот для солидности похлопал себя по бокам, словно ища что-то, а потом достал из нагрудного кармана небольшой шоколадный батончик с орехами и карамелью и положил его к остальным сластям.

— Вот это другой разговор! — воскликнул Фабио и протянул мальчику синюю миску и трубочку. Тот схватил их и побежал к остальным в центр площади.

— Я прошу прощения, — повторил мужчина в сером костюме.

— Да-да? — снова ответил Фабио.

— Вы меня не узнаёте?

Фабио в ответ улыбнулся и быстро подошёл к соседнему столику.

— Кали?

— Да? — отозвалась латиноамериканка, оторвавшись от плетения браслета.

— Не присмотришь за моим лотком? Я на пару минут! — и он белозубо улыбнулся.

— Не проблема, — хмыкнула она в ответ и, отложив макраме, скучающе облокотилась на стол.

— Grazie! — воскликнул Фабио и снова посмотрел на мужчину в сером. — Отойдём?

Они ушли с площади в небольшой сквер неподалёку и остановились под высоким дубом.

— Сколько лет уже прошло? — спросил итальянец.

— Двадцать пять. Мне тогда было восемь лет.

— О, уже столько, да? А мальчик-то на вас похож.

— Благодарю, но всё же…

— Да?

— Я вас так долго искал, а вы совершенно не изменились.

— Ну, я просто хорошо сохранился!

— Я тогда задал вам вопрос…

— Что же вам тогда досталось… Том, да? А, вспомнил! Лесная чаща, птицы, лето!

— Я стал биологом, спасибо, но не сбивайте меня с мысли, прошу.

— Поздравляю вас, Томас, друг мой!

— Я тогда задал вам вопрос: почему в тех фантазиях, что вы продаёте, нет других людей, кроме того человека, что выдувает пузыри?

— Я же ответил! Потому что это только твоя мечта, мальчик! Ты же не хочешь, чтобы кто-то делил её с тобой или мешал тебе?

— Я это понял, но теперь у меня есть и другой вопрос. Откуда вы берёте это мыло?

Фабио вздохнул и изменился в лице.

— Вы и правда хотите знать? — спросил он серьёзным голосом.

— Да.

— Дайте честное слово, что никому не расскажете.

— Честное слово.

Итальянец немного пожевал губами и продолжил:

— Ладно уж, тогда слушайте. Или нет! Лучше я у вас сам спрошу: вы знаете, откуда берётся мыло? Магазин — неправильный ответ!

— Вы хотели сказать, из чего делается мыло?

— Вот именно!

— Из жиров — растительных и животных, отдушек, масел…

Фабио остановил его жестом.

— Достаточно, вы в курсе. Взрослый человек, верно?

Томас не ответил.

— Видите ли, Том, я много путешествую, — Фабио прислонился к дереву. — Ведь, чтобы получить песок с пляжа, вы не станете покупать его в строительном магазине или красть из детской песочницы? Нет?

— Нет, — неуверенно ответил Том.

— А чтобы получить кору берёзы, вы не станете пилить скамейку в парке?

— Нет.

— Ну, поняли, что я имею в виду?

— Кажется, да.

— Сколько сортов мыла, столько разных ингредиентов для варки в моей старой разбитой кастрюле. Когда я задумываюсь об этом, то начинаю казаться себе алхимиком, которого могли сжечь на костре в Средние века, — он присвистнул. — Пепел костра, иглы хвои и палая листва, цветы всех сортов — от апреля до октября, прах коры и веток, соль камней, пыль прерий, пустынь, древних храмов, сок стеблей, перья птиц, шерсть животных и много-много чего ещё. Именно поэтому, когда ребята надувают пузыри, они ощущают запах леса, слышат пение птиц, рычание медведя за деревом, видят акулий плавник на горизонте, когда стоят на гальке морского берега. Отражение кусочка реального мира в хрупком воображении, буквально на долю секунды — волшебно, да?

— Я понял.

— Я рад этому, друг мой! Вы же никому не расскажете маленький секрет чудака со странствующей ярмарки?

Томас снова кивнул.

— Ну что же вы, друг мой! Не грустите! Посмотрите, какой сегодня день! Солнце так и светит! Давайте вернёмся! — крикнул Фабио.

Послышался голос Кали:

— Фабио! Ну где ты? Эти маленькие чертенята совсем распоясались!

— Бегу, иду, bella mia! — он подбежал к прилавку и изящно поцеловал руку торговки. Латиноамериканка усмехнулась.

Томас остался стоять под деревом — в зелёной листве пели птицы, а море плескалось вдали. Он тяжело вздохнул, поправил пиджак и неторопливо пошёл к площади, залитой солнцем, откуда раздавался детский смех.

— Хорошо быть ребёнком, — сказал он наконец с грустью в голосе.

* * *

Куратор проекта: Александра Давыдова